Un día más, un día menos. El tiempo es nada. No existe en realidad. Yo sigo vivo pero estoy muerto. Estoy muerto. Soy un zombi que no tiene ansias de cerebro sino de ti. Estoy sentado sobre mi tumba, mirando las estrellas que se van, sosteniendo un cigarrillo con la vida que no fue. Estoy muerto amor, muerto por ti y todo esto es como un sueño lento tan lento tan lento...que no termino de morir.

De "Estoy muerto" 2012. Oswaldo Zavala

Este poema lo escribí cuando empecé la universidad, en medio de una aburrida clase de derecho. Con el tiempo lo fui modificando y no sé si mejorando; pero debo confesar que hasta ahora, después de varias años, no lo he terminado. Espero que a alguien le guste.

Esto es tan inexplicable como aquello. Los rios de la vida y de la muerte siguen su curso contradictorio y conflictivo. Yo sigo amándote y odiándote como el imbécil que siempre fui y que siempre seré. No entiendo nada de lo que veo y menos de lo que siento, y es que, sintiendo, entiendo menos y comprendo más el sinsentido de la confusión. No es momento para explicar ni para sentir lo que se aglutina en la garganta como un grito o como un nudo de intriga, no es momento para ello. Ahora sólo queda abrir los ojos como un maniquí inerte mirando las estrellas caer y caer con su inexplicable belleza. Las palabras, la belleza, el amor, el fuego, la vida y todo lo posible de ser simbolizado en representaciones mentales, siempre fueron fenómenos mentales, hijas de nuestra inacabable imaginación. Desconocer lo que pasa al morir, es un misterio que ridiculiza la vida y la hace parecer como un sueño del que algún día hemos de despertar.

Me he dado cuenta que no tengo futuro como escritor. Mientras a mí me faltan cualidades a otros les sobran. Me he dado cuenta de eso pero algo muy profundo en mí se niega a aceptarlo y se niega con terquedad, ante ello, sólo me queda tratar de descubrir a dónde me llevará esta terquedad necia...

Últimamente la gente me da alergia. Desconozco las razones pero trato de evitar siempre el trato con las personas. No soporto su imperfección. Sus palabras vacías y estúpidas. Odio cuando creen que siempre tienen la razón. Es deleznable escuchar aconsejarte a alguien como si supiera todo. Me dan pena los imbéciles que caminan con el pecho inflado. Siento náuses cuando alguien se me acerca y me dice hola, pero me alegra cuando me dicen adiós. Disfruto la paz de la soledad. Saber que nadie está a mi lado. Qué hermoso sería el silencio de la ausencia y conversar únicamente con el mundo más allá de las palabras. Sería musical y placentero.

No soy tan bueno en el inglés como en la bebida, pero he logrado aprobar dos ciclos consecutivos en el Cultural sólo para verla y estar a su lado. Ella tiene un rostro hermoso, puro y angelical, que probablemente son consecuencia de su edad muy joven. Es bellísima, me vuelve loco verla tan seria, tan blanca, tan señorita. Le sobra el garbo a sus manos esbeltas. Sus cabellos se enroscan como las antenas de una mariposa escarlata. Y sus ojos marrones brillan como un misterio imposible. Me siento un niño cuando la veo. Estoy enamorado de su pureza, de sus dedos delicados y sus mejillas sonrosadas. Su voz es otro asunto, oh su voz!, su voz oscila entre un tono grave, serio, firme y sensual. Es una dama muy madura a pesar de sus añitos. Quisiera casarme con ella o al menos empezar hablándole; sin embargo como si se tratara de un verdadero amor imposible, su sombra desaparece entre la multitud que se aglutina al final de la clase, o quizás huye. Hace bien.

A mi maestro

Un día como hoy, hace 176 años, nació el poeta español Gustavo Adolfo Bécquer. Poeta romántico, autor de conocidos poemas como el de las oscuras golondrinas, qué es poesía, entre otros; y autor también de leyendas como los ojos verdes, rayo de luna, el monte de las ánimas, etc.
Un día como hoy un hombre con una sensibilidad admirable nació y nos permitió conocer sus más íntimos sentimientos a través de sus escritos.
Bécquer para mí es más que alguien a quien admiro, es mi maestro, es alguien que me ayudó a darle sentido a mi vida.

¡Qué viva el romanticismo y que regresen siempre las oscuras golondrinas de la poesía!

Fragmento del poema IV del libro Rimas y Leyendas de G.A. Bécquer:

(...)
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa
¡habrá poesía!