Pregunta poética

¿Pues para qué inocente jazmín tímido
inventaron nuestros sexos?

Poema que busca encontrarte para encontrarme

He perdido mis manos
las he dejado en ti
acariciando
los recuerdos más felices de mi vida.

Poema escrito a las 3:47 de la madrugada de un día lluvioso en que mi alma volaba de casa en casa

Me parece que me transformo en el amor de tu vida
cuando estoy desnudo
no debería creerlo
pero la fuerza con que lo gritas
me convence y me traspasa
el hormigueo de tus muslos.

Poema en consideración al tiempo que mato mientras resucito mi vocación poética

El tiempo es un tsunami
que nos arrastra
a tres por diez a la ocho
miserías alegrías odios amores miedos
por segundo
sobre una cresta gigante de caos y espuma
que inexorablemente arrojará
nuestros cuerpos entumecidos y envejecidos
al abismo insondable de la muerte
donde va a parar la nada
y donde las flores ya ni apestan.

Vivir esperando tu cariño
no es estar enamorado
es más que todo
ser un mono soñador
que le gusta perder el tiempo.

No hay necesidad de un título

Estoy frente a un cigarrillo. El día está muy oscuro y las horas muy lentas, a pesar que recién empieza la mañana y que el sol se ha plantado con arrogancia en el cielo. Dentro de poco debo rendir un examen por lo que estoy obligado, coaccionado a leer un tema desabrido. Enciendo el cigarro y el humo transforma mi entorno. Siento que todo se puede dejar de lado. Un placer morboso me invade al ver incendiarse, desaparecer los apuntes o en todo casi mis cadenas. Me rindo ante el paroxismo de recitar un poema, ante el éxtasis tibio de la nicotina. He adquirido autoridad para decir la palabra mierda y siento otra vez que todo se puede dejar de lado. Aspiro fuertemente. Pienso mientras tanto en la libertad, recuerdo haber escuchado que el decurso de la historia humana no es otra cosa que la lucha por la libertad. Una media sonrisa irónica muta mi parquedad. Una premonición me susurra que el decurso de la historia individual es la lucha por emanciparse pero de sí mismo. Libertad y libertad, categoría inútil. Muchas palabras abundan en la incertidumbre, repito con fervor. Vuelvo a aspirar pero lamentablemente siento calor en los dedos , física cualidad del triste final del cigarrillo. Aspiro por última vez, hasta quemarme los labios. Piso el cadaver de mi salvador. Miro mis manos, se ven tan vacías, parecen las manos de un ser frustrado, pero no, lo pienso detenidamente y parecen más las manos de un demente. Abro Prosas Apátridas y empiezo a leer a Ribeyro.

¿Poema Fortuito?

Estaba intentando incrementar el volumen literario de mi facebook, subiendo fotos y agregándoles una descripción, de pronto me di cuenta que mi perfil no tiene nada poético, entonces me propuse llenar el espacio que corresponde a la biografía y me salió esto, que no sé si llamarlo poema, pero al menos representa el intento:

No sirve de nada haber nacido
si no se halla un camino
donde los pies puedan saltar
pero de alegría.


No sirve da nada hacer una biografía
si no se tiene una vida, que contar
si no hay miserias, que llorar
ni amor para luchar.

No sirve de nada
aguantar silencios
tragar salivas
si no se descubre
a donde mirar.

Mientras tanto
no sirve de nada
que el tiempo nos arrastre
a cualquier lugar.